[Un borracho de unos setenta años, esquelético y demacrado]
A veces me gustaría que los zombis existiesen.
Y no, no estoy loco… es sólo que echo de menos a mi hija muerta.
Tampoco es que quiera que regrese como una zombi. Eso sería horrible, peor que echarla de menos. De todas formas no murió así como así… la mataron. Es muy distinto.
La verdad es que no solía pensar mucho en ella cuando estaba viva. No podía. Yo ya estaba lleno de odio, de rabia; siempre borracho, despejándome sólo para ganar algo de dinero con que comprar más alcohol. Fui un asqueroso con ella… y con su madre.
Pero el día que la mataron, después de que la policía agarrara a ese hijo de puta y me dijeran cómo había hecho sufrir a mi niña, sólo por placer… en ese momento dejé de beber. Fue fácil. Ya no quería ahogar mi odio. Lo necesitaba para poder enfocarlo en el asesino, con toda su intensidad, con todo su veneno.
Durante el juicio deseé que lo dejaran libre… para poder matarle yo mismo. Pero le mandaron a la cárcel. Muchos años.
¿Y yo? Yo seguí sin beber, conseguí un trabajo, puse mi vida en orden. Hasta empecé a hacer ejercicio para seguir vivo cuando saliera ese hijo de puta. Me tentó la religión… pero, de nuevo, no quería que nada entorpeciera mi odio.
Pasaron treinta años. Viví una vida normal. Tranquila. No sufrí. No sentí placer. Sólo me dediqué a esperar, igual que el asesino, sabiendo que llegaría mi turno.
Y así fue.
El día que le pusieron en libertad, le seguí hasta un callejón y le disparé seis veces. Luego entré en el primer bar que encontré y me emborraché.
He estado borracho desde entonces… porque tan pronto maté a ese cabrón supe que mi odio no desaparecería con él. Y así es, sigue presente, más doloroso que nunca.
Por eso decía que ojalá existiesen los zombis… porque si ese hijo puta fuera uno, yo podría pasar el resto de mi vida matándole una y otra vez.
Pero me temo que el único zombi posible es este odio que llevo dentro.
Debe serlo porque no hay forma de acabar con él.
Copyright Abel González 2016
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